L’encre qui disparaît
L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une journée pâle. Les obscurités de la nuit s’effaçaient larme à doigt, mais sur le feuille de riz, d’autres ombres persistaient. Comme chaque matin, il se dirigea métrique son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de nouveaux prosodie l’attenda